Al portador

Desde la conciencia nace la invasión,
intuición de hacernos dueños,
prospera indeleble en la superficie moral.
Arrastra y petrifica inocencia.

Lastimoso deseo de victoria
se choca con el techo,
que de inmediato se hace piso.
Contrarresta el apoyo.

No sirve más.

Formas de las formas supremas

Las camas desarmadas me gustan, porque parece que están vivas. Hasta quizás todavía, guardan calor.
Las sábanas, acolchados, frazadas; abultados que parecen cuevas, me dan ganas de meterme.
Y esa oscuridad que existe ahí adentro, es oscuridad que te deja ver lo que quieras.
Pero siempre protegido. Frondoso que parece eterno. Encontrar bordes es un reto. Sábanas y más sábanas.
En bollos pares de medias, o una sola. Porque la otra, quién sabe, está dormida en algún pie.

Eso que le sigue a las cosas

Qué actrices las sombras y las luces que siempre me las creo otra cosa.
Tan complementarias entre ellas que una no existe sin la otra.
Y el piso que se mete y las deforma. Angulosas. Rincones. Contorno y ribete. Bordes.

Con las plantas se viaja mejor

¿A ver si te animás? Dale, tenés que cruzar, tenés que llegar hasta allá.
Porque si hay acá y allá, hay frontera.
¿Y sabés que la delimita? Varias hileras de leones, todos ellos en fila. Leones que te quieren comer crudo, sólo con girar la cabeza y mirar esos ojos brillantes de ira te das cuenta que te quieren comer, te lo aseguro. Escuchalos rugir.
Dale, cruzá. Cruzá que te ampara una lucecita que se respalda en un acuerdo tácito… entre humanos. Y eso le hiela la sangre a cualquiera.
Humanos que dependen de otros para salir vivos. Y estos últimos montando a esos leones.
Pero cruzá. Dale que tenés luz verde.