Mi cuaderno azul

Algo que ya pasó y quedó cristalizado

2012-01-07T00:41:00.003-03:00

Ya hubiera hecho tantas cosas si empezarlas, seguirlas y terminarlas fuese tan fácil como imaginarme haciendo todo eso.
Se me ocurren tantas cosas que ni sé cuantas haría.
Ni dónde.
Ni cuándo.
Ni qué.

Quizás ya las hice todas y me olvidé.

¿Qué hago si ya hice todo?

¿Descanso en paz?

…De paso estoy haciendo algo.

¿Cómo era hacer algo?

Entonces terminé.

Pero qué raro… sigo.

Entonces estuve haciendo algo.
Y se ve que lo sigo haciendo. Mirá.

¿Cómo pude hacer algo sin imaginarme nada?

Ah, viví.

Estuve en el presente. Bah, sigo estando. ¿Ves?
Acá.
Bueno, y acá también; ese acá ya no es del presente, y este seguro que ya tampoco.
Claro, ves que te decía, éste es el acá de ahora. No lo pierdas de vista.
Se ve que es imposible.

Todo este tiempo lo estoy viviendo en el futuro, y vos todavía viviendo este acá, que ya ni siquiera es tuyo.

Era mío, te lo presto. Está todo bien, solamente que es raro.

¿No?

¿Qué hacías?
¿Yo que hago ahora?
¿Cuántas cosas hice de acá en adelante?
¿Dónde?
¿Cuándo?
¿Qué?

Bueno, igual ahora no lo voy a saber, y para cuando me puedas decir ya no me va a interesar. Voy a estar viviendo. Igual que hasta ahora. Que sigo viva.

O no.

Y si voy a estar muerta, ni me lo vas a poder decir.

Así que ni te gastes.

Ya logré desfragmentar la luz en colores.

it's the sparkle you become
when you conquer anxiety

La historia de mi vida

2012-01-04T01:16:00.002-03:00

Entonces resulta que son todos ratitos. Todo dura un rato, menos yo que soy para toda mi vida.
Se va escribiendo de a pedazos sobre una hoja que soy yo.

Pero en los espacios en blanco qué.

No quiero terminar el párrafo, o ya quiero que llegue el que sigue. Pero sola no.
Sola me pongo a llorar y pienso.

No me encuentro, o no sé qué estoy buscando.

Hola, soy yo. ¿Y qué hago?

Entonces reescribo todos esos pedazos que me gustaron.
Les hago notas al pie y sonrío. Los espero de vuelta.

Hay gente que es muy linda y me escribe muy bien. Me deja muchos párrafos para sentir otra vez.

Pero ahora no tengo ganas de nada y no puedo dejarme en blanco.

Qué sé yo.

Algo más de todo

2011-12-28T22:20:00.004-03:00

Ser mujer;
Ser hombre;
Caníbal,
o un mueble.

Mirar los bolsillos de las paredes;
Hacer lechuga a la plancha,
Conformarte con un garabato.

Extender tu nombre en un lienzo,
contar las monedas del bondi para comprar un libro de cocina.

Todo eso es forzar las cosas.

Pero como ya estuvimos ordenados tanto tiempo,
mucho no importa.

Escenografía

2011-12-08T00:57:00.004-03:00

¿De dónde penden todas las estrellas?
¿de dónde todo este cosmos?

Desde el caos.

Y mientras yo camino dejo agujeros.
Agujeros microbianos, pero agujeros.

El viento que me avisa que esa no es la dirección,
pero yo mientras camino.

Les pido silencio porque estoy oscureciendo.
Quiero mi paz de apagarme.

Podría pendular para siempre, pero yo sé que cada parte de mi vida y la tuya, es un momento menos para el universo.
Puedo sentir que se aproxima, que cada vez falta menos.

Yo me hago la escondida porque no quiero pensar.
Porque no quiero arreglar más desastres.

Mirar para arriba es saber que alguien te está mirando desde abajo.

Tu palabra contra la mía

2011-12-02T00:31:00.003-03:00

Hablame.
Decime una cosa por otra.
Contame de un viaje, o de cómo hacés para hilar las palabras sin que se te caiga ninguna.

Hacé de cuenta que soy una hoja en blanco y llename de palabrerío.

Haceme saber lo que quieras.
O repetime lo que me hayas dicho cuando no te escuchaba.

Sacame el silencio de los oídos y los ojos de cualquier lado.
Llevame hasta vos en lo profundo.

Dejame durmiendo en la orilla de lo que digas.
No tengo ganas de otra cosa, solamente de que me hables.

No sé si te voy a escuchar, pero te voy a mirar la boca. Quiero ver la complicidad de tus labios que se empeñan en esconderme tu lengua, mientras se hace la linda en penumbras con firuletes y vocales.

Hablame, porque si no te voy a tener que dar un beso.

No juego más

2011-11-11T23:21:00.003-03:00

A nada.
Me propongo dejar de disociar juego-realidad, para empezar a fusionarlos.
Porque diferenciarlos jerarquiza.

Y no quiere decir que sea siempre divertido. Quiere decir que no entiendo nada.
Que quiero aprender como un bebé, descubrir como un bebé. Sin que me juzguen y aguantándome en las pifiadas; que si son, no van a ser a propósito.

No me interesa hacer mal. Solamente estoy creciendo y me choco con las cosas.

Como tomar envión para pegar un salto.
No me muevan el piso que me caigo rápido.

Quiero saltar, quiero saltar y en el aire encontrarme con todo.

0s y 1s menos uno

2011-11-04T00:06:00.005-03:00

Descalza, casa, pertenencia, aferrarse, protegida, acolchado, basta.

Fuerte, fuerza, fortaleza, ¿yo?

Tiempo, vida, ganas, saber.

Experiencia, aprender, golpe, nadar, forma.

                              Ciencia:
                                             Puesta.
                              Decisión:
                                             Puede.
                              Arriesgar:
                                             Poco.
                              Límite:
                                             Definido.

Procesando...

Vos es de Julia

2011-11-03T23:53:00.005-03:00

Sensación linda: -Y hoy fue todo tan lindo. Estuvo bien el día. Sol, personas lindas. Son lindas las personas. Es lindo encontrarles el lado lindo, porque además es algo que siempre está, hay que saber buscarlo, más que nada encont-
Sensación fea: -No.

Como Kakilo pero otro

2011-10-26T23:10:00.006-03:00

Estoy sentado en una zapatilla de goma.
Me muevo al vaivén de una llave de níquel, bañada en plata.
Pero que me importan los brillos si acá está todo oscuro.

Cada tanto asomo los brazos porque me gusta que se agiten con la ventisca de la música.
Temblor-toma aire-temblor.
Cada vez se va poniendo más calentito y húmedo. Después gotas; que se quedan o se animan a tirarse.

Yo nunca me animé a tomarme una. Me gusta estar sentado en mi zapatilla de goma.

Además, se caen al piso ¿y qué? Nada. Se secan del aburrimiento.
En cambio prefiero que se me agiten los brazos, así, como ya conté.

A lo último aparece el rollo de tela que las limpia todas. Esas gotitas que ni muy muy ni tan tan se quedaron haciendo nada.
Gotas quietas.

La verdad, si sos una gota y te vas a quedar quieta, mejor que te absorban...
Por lo menos tenés un poco de emoción en tu gota vida.

Lo que pasa es que antes de la tela viene el ojo. Y ahí se asustan.
Claro, prefieren quedarse ahí porque no quieren tener contacto con la realidad de otro, y ¡paf! de repente un ojo.

Pff, qué me importa. Cada vez que aparece le hago burla.
Una cara distinta, pero ni me ve.

Siempre buscando las gotas. Primero a ver si están y después a ver si quedó alguna.

Yo me pregunto cómo será la cosa que porta el ojo.
Gigante, sí; pero cómo.

¿Cómo sos?
Dale, seguí soplando música que esa es la forma más linda de conocer.

     fuuu fuu

                               fuuuu

      trr trrrrr

                       tu-tu

Who made Ju

2011-10-10T01:43:00.002-03:00

Enriqueta

2011-09-27T00:24:00.004-03:00

El frío de la conversación era catártico. Y las uñas sobre la mesa, más.
Pero no tanto como el golpeteo compulsivo del pie contra la pata de la silla. Un metrónomo espontáneo que funcionaba a ansiedad.

Y lo peor era que no tenía nada más para decirle que no se hubiera dicho antes.
Que no se hubiera dicho antes a ella misma.

Pero la mirada la tenía que mantener, el tono.

Solamente tenía orgullo.

Y por eso se calzaba el disfraz de reptil.
Para poder hablar impune desde la punta de una rama que nada tiene que ver con sus uñas, la mesa, o la pata de esa silla.

Para mí, y para quien aplique

2011-09-22T23:40:00.002-03:00

No me andan los pies. O se me perdieron en el camino.
Cuestión que esto de avanzar cada vez se me hace más dificultoso, como extraño.
Cómo extraño avanzar.

Siempre me creí más de la quietud y esas yerbas.

Claro, una planta.
Como si mi movimiento fuera por el viento. Bien de afuera ¿entendés?
Sin esfuerzo.

¿Y si no era?

¿Y si te digo que los pies los tenés bien puestos desde siempre, y que es solamente el terreno, que se puso de montañas?

Entonces yo te voy a decir que la banques con los libros de autoayuda y me dejes hacer lo que tengo que hacer.

Y bueno, dale, hacelo.

Es porque era, pero no va a ser

2011-09-19T20:15:00.004-03:00

Mi representación del tiempo.
Lo dibuja de un solo color.

Entreviendo las posibilidades,
pero se dibuja.

No mancha.
Se dibuja.

Entre el aire y las palabras que se gastan,
sabés hacerte de tu forma.

Subiendo.

Usando espacios que no sabía.
Te movés como si susurraras.

Sos un estado de transición.

Enigmático.

Nacés de quien se consume. Nacés de la muerte.

No parás de bailar hasta hacerte invisible ante mis ojos que te siguieron
y ahora no entienden.

Entonces el tiempo.

Ya volviste a empezar, y es que nunca habías dejado.

Suspiro.

Y ahora me querés decir algo
y yo me pierdo en los labios que te trazan un límite
hasta que encontrás la salida
y sos capaz de acariciarme.

Es que yo busco que te choques conmigo.
Me recorras como vos sabés.

No queda más que volver a admirarte,
como parte de un todo que perfuma,
me habla.
Me ayuda a pensar.

Uno contra vos

2011-07-31T01:17:00.003-03:00

¿Qué pasa?
¿No te la bancás?

Hace 3 días que estamos solas, ¿y al segundo ya te vinieron las ganas de morir?

¿Qué pasa, transiciones?
¿Te hacés proyectos a futuro pensando que van a estar buenos? ¿querés que traiga a una Julia de 25 años más, para que te cuente como todo va a ser igual una mierda… no vas a encontrar nunca la paz interior, te vas a seguir persiguiendo lo mismo.
Siempre te va a faltar vivir otra cosa, algo más.

Llenate los talones de callos, hacete caminante y caminá.

Hacete cargo que estás y disfrutá.

Morite de encierro por estar de mi lado.

Sacate las garras, salí.
Cantate un tango, boluda. Esto es así.

Santo sobre ruedas

2011-07-29T19:50:00.008-03:00

Y tanto que habíamos hablado de religión esa noche que Flor se confesó catequista, que surgió el creer en Dios o no, viví la aparición divina del Santo San Martín.

Después de esperar un rato el 166, ensayando en la cabeza los improvisados pasos a seguir para viajar en metrobus, fijándome reiteradas veces en los carteles el recorrido y buscando que diga Haedo, llegó el susodicho.
Por supuesto, le pregunté al chofer si realmente este era el que iba hasta allí. El buen hombre me contestó y con su respuesta eliminó mi duda, y también mi esperanza certera de llegar a destino por ese medio, el cual era el único que tenía provisto hasta el momento.

-No. Acá no para el de Haedo.
(Ah, joya. Cómo mierda hago para llegar a la otra parada ¡ni siquiera sé dónde es! ¡Mierda, mierda!)
-Igual el primero sale a las 5 y media.
(…)
-Ah, listo. Gracias.

Fue un diálogo devastador.

Mi corazón latía al ritmo de: qué regalada estás, qué regalada estás. Empecé a caminar unos pasitos indecisos, leía carteles...
-Sí, ya sé que estoy en Santa Fe y Juan B. Justo... ¿Qué hago, llamo a casa? Le tendría que haber dicho a Nicole que me espere. ¿Estará muy lej...

Y en eso, levanto la cabeza y miro sorprendida:
-¡Qué orto!
Como un arma de doble filo se deslizaba por las vías montadas sobre el puente Pacífico a las 4:05 de la mañana, aquel que podía ser mi boleto a casa, o a una mala experiencia.
El San Martín.

Decidida, fui tras él.
Ahí comenzó la escena de película de acción que me tenía a mí como protagonista, cruzando las dos avenidas corriendo, con un camión que me hacía luces, el semáforo en verde, buscando el huequito para pasar ilesa pero rápido.
Mientras se escuchaba el ruido del tren que estaba llegando, adentro de la estación retumbaba, se hacía más fuerte y yo no sabía si estaba frenando o avanzando, las escaleras que se hacían larguísimas.
La boletería cerrada. Bien.
Dale, dale que llegás.
Y llegué.

Salimos de Palermo, y aviso en mi casa, para que en media hora estén en Palomar.

Entonces ahí empezó el suspenso.
Primero el vagón iba vacío excepto por un muchacho que viajaba entredormido. Después en las sucesivas estaciones se terminó de formar el elenco que quedó estable al menos hasta que me bajé.
Comprendido por este hombre, otro chico vestido de River, a quien le llegaban mensajes de texto anunciados por una canción de cumbia que nunca pasaba los 2 o 3 segundos, acompañado por otro hombre que llevaba una bolsa chiquita, que era como las de papa, con ese entrelazado que tiene el mimbre, pero de un material artificial. La cargaba en el regazo. Cada tanto se hablaba con el chico.
No sé en que momento subió el otro, que era un señor un tanto mayor, un poco desalineado que a juzgar por su equipaje compuesto por un estuche de guitarra, mas un amplificador en carrito, se ganaba la vida tocando.

Yo viajaba medio tensa, tratando de convencerme de que estaba todo bien, que cada uno estaba en la suya y ya.
Así que por momentos hasta logré disfrutar del viaje.

Al final no era tan grave viajar en tren a la madrugada.

Igual tampoco es cuestión de estar tentando al destino, vio.

No sé cómo se llama

2011-06-16T19:39:00.005-03:00

¿Qué se guarda en un suspiro? ¿Qué tenía encerrado que de repente se quiso escapar en aire?

Se fuga. Aire que se tira de cabeza en el aire para diluirse y ya.

Funciona como un drenaje: tan apretado en el pecho que tiene que salir.

La paz interior que se despierta, o se acomoda dormida, por ese segundo toma el control, se muestra presente. Busca su espacio, lo reclama.

Yo tratando de entender el cuerpo, pero me parece que viene por otro lado. Está lleno de otra cosa.

¿Alma? ¿Energía? Qué se yo, pero está bueno experimentarlo.

Le presto atención y me lo imagino. Por ahí algún día hasta lo pueda llegar a escribir.

2011-06-06T01:24:00.001-03:00

Soga

2011-05-14T13:25:00.001-03:00

Las palabras nos quedan en paralelo, mientras la realidad nos golpea de frente. De lleno en la cara, la nariz y los ojos.

Las orejas no. Están tapadas. Pero la música viene de adentro.

De adentro de un bolsillo
De adentro de un mp3.

Un malón calmado, ganado, responde a la fila y al no tirarse al piso.

Descansa. Se cansa.

Una a uno el escalón. Hall. Escalón. Escalón y estación de nuevo.
Ya se hizo subte otra vez. Me meo. ¿Cuándo para esto?

Reflexiones sobre mi cara

2011-03-26T16:49:00.001-03:00

Recién me estaba mirando seriamente al espejo y decidí que no me gusta mi sonrisa.

La boca no se dobla, me queda horizontal.

Se me ven mucho las encías y una paleta resalta sobre la otra.

Ya van dos veces que me quiero arreglar los dientes y no me sale.

Por suerte después me puse a hacer caras y todo resultó mucho mejor:
Me di cuenta que convivo con muchas Julias o que simplemente tengo varios hilitos zurcidos en puntos claves, atados todos, a las manos de algún titiritero.

No me di cuanta y ya estabas

2011-03-26T13:40:00.003-03:00

Yo pensaba usar las nubes de baldosas y llegar hasta encontrarte.

Me imaginaba en el camino, jugar rayuelas, saltar charquitos, pisar hojas secas, hacer sonar y surfear las que están flojas... pero no.
Hoy se da que en el cielo, no hay ni una nube.

Totalmente celeste y despejado.

Brilla ese sol tibiecito de otoño, que todavía se rehusa a ser invierno, pero ya se cansó de ser verano.

Entonces me doy cuenta que ya te encontré. Que tengo lo más lindo de vos conmigo y ni siquiera hace falta que me asome por la ventana.

Ya está todo inundado de vos, que me iluminás tanto...

Leerme la mano o leerme un ojo

2011-02-28T20:09:00.003-03:00

Hoy, sopita de choclo y nubes. ¿Nubes? Acá se van rápido.
La velocidad de las cosas es diferente.
Las nubes, la pizza, todo.
Ahora apareció una hormiga y la voz de los vecinos derechos, sobre una calabaza, zapallo o algo así. Verdura.
El auto que se va en fade y los gritos de un bebé, que parecen salir mismo desde su medulita. Con distorción. Los bebés son valvulares.

¿No te digo de las nubes? Ahora están en rompecabezas.
Y un vientito. Lindo, está bueno.

De acá el mar no se ve, pero se escucha.
Lo que sí se ve es el bosquecito. Y yo hoy quiero ir al bosquicito.
Vamos a ver qué pasa cuando se levante Lean.

Ahí se levantó.

Lo levanté, bah.

Con tus pigmentos, un abrazo

2011-01-18T00:12:00.002-03:00

No podemos ser lindos todo el tiempo.
Y eso no me preocupa.

Me divierte.

Me gusta cuando jugamos a ser feos porque no nos sale.

Hay sonrisas que no se pueden disfrazar ni ocultarles el brillo. Entonces cuando nos queremos acordar ya somos hermosos de nuevo.

Y si nos empezamos a descubrir a los besos, la piel se vuelve nube y nos fundimos en una forma difusa y amorfa que va cambiando de lugar en el tiempoespacio.

Ya nos sabemos tortuga, árbol, tierra y sol. Pero todavía no pude encontrar las palabras para decirte todo lo todo que sos.

Desde dónde para vos

2010-12-21T01:36:00.002-03:00

Hay olor a noche, o a pasto mojado.
Y yo siento que todo está titilando.

No hay una luz que encandile ni me manche los ojos.

Todo esto está pasando y es tenue.

Se esconde de mí, que me acuesto a su lado

Se dibuja entre las horas y está torcida.

Te vas moviendo, pero yo te sigo desde el viento. Y las estrellas no son otra cosa que mis pasos amurados en el cielo para que sepas que te estoy buscando.

2010-12-15T16:52:00.001-03:00

La brisa que entraba por la ventana acariciaba sus cuerpos desnudos.
Silvina, sentada en la cama, y sus ojos clavados en un punto, que no me atrevo a decir fijo. Un punto, pero en otro lado. Era evidente que no estaba mirando el piso de la habitación.
Ese aire que entraba, materializaba el silencio que inundaba la pieza; pero no los ahogaba.
Al contrario. Era ese aire de espacio, de respiración.

-¿Y si me matás? En definitiva voy a morir algún día. Hasta quizás mañana mismo, y atropellada por un colectivo. Un colectivo que lleva gente a trabajar, Carlos. ¿Te gustaría que me muera así?
-No me gustaría que te mueras de ningún modo, Silvina. No me gustaría que este momento se muera. Y lo peor, es que lo vamos a matar nosotros.
-No. Lo vamos a dejar morir. Es todo.
-Vos sos todos.
Y ahora los besos que trepaban por el brazo, para dejar caer los cuerpos en un abrazo, en la comunión de sus almas.
Se extrañaban. Se necesitaban. Y lo mejor de todo, es que ahí estaban.
No uno y el otro, los dos y el momento. El momento que se rompió con el reloj despertador que además de ruido, trajo realidad: tantear la cama y que esté fría.

Acá no importa que mojes tu cama

2010-10-22T23:15:00.002-03:00

Un virus, ni vivo ni muerto, infectó a una nube y la hizo estornudar tormentas. Éstas contagiaron a toda la ciudad ahora inundada.
La gente religiosa, desesperada y resfriada, se preocupaba por no escupir al cielo.

Un señor en bote, que imagino tenía sombrero, se entregaba a las improvisadas corrientes marinas y con latas de sardinas, jugaba a la batalla edilicia.
Disparaba o revoleaba su armamento, contra las ventanas de oficinas, que alguna vez habían impuesto tanto respeto, pero que ahora a merced de nuestro capitán, no les quedaba más que caer al nuevo suelo haciendo splall.

Lo maravilloso era que todos se veían de igual a igual. Nadie tenía que levantar la cabeza para hablar, todo estaba a la misma altura y todos sabían que podían hacer cualquier locura.

Se dedicaron a hacer pic nics de agua, a recorrer y charlar a mansalva.
Ni se molestaban en ahuyentar los mosquitos: porque hoy, picaban despacito.

Las monjas y el cura lloraban, era domingo y no había misa. Pero a nadie le importaba, si total la capilla ya estaba toda mojada.

Se festejaba, que por un tiempo no iba a haber lunes:

¡¡Todo gracias a vos, nube!!

Y descorchaban otro vino.

Un posible entero a esa partecita que vemos

2010-09-07T00:24:00.002-03:00

-Está linda la noche.
Y todas esas cosas que puede pensar uno viendo desde un balcón o ventanal, lo linda que se va poniendo la noche.
-A ver qué onda.
El camino empezaba siempre por la misma terraza. Lo que cambiaba era el lado. La vereda. Y por ende la vista, las texturas. No siempre los olores.
Entonces así, desde un punto alto, podía ver, cual emperador a su imperio, como se iban desplegando en la oscuridad, las líneas que dibujadas sobre el aire, formaban su mapa.
Pienso que en vano elegir desde allí el posible itinerario. Puesto que las figuras se hacían abstractas en la perspectiva, y al menos a mí, se me hubiera hecho imposible recordarlas todas.
Caminaba con total naturalidad por las cornisas, sin siquiera mirarse los pies.
Ahora que era grande, sus primeros miedos, quedaron sólo como recuerdos.
Con las pupilas ya grandes de acostumbradas a la poca luz, afianzar el paso se le hacía más fácil. Se veía otra vez el barrio, otras vez las casas, el pasto y las mismas cosas.
Salir a pasear ya no era tanta novedad y aventura. Más bien se había convertido en necesidad, un pedido de la noche, esa que se puso tan linda para seducirlo, invitándolo a recorrerla.
-Éste está bueno.
Se posó sobre el balcón, elegido entre tantos, por su amplitud, altura (por ende de nuevo panorama), pero esencialmente porque no tenía rejas.
Pendulante, su cola colgando, remarcaba la U que había dibujado con el primero de esos movimientos.
La brisa le acariciaba la cara, sacudiéndole los bigotes, y hacía que entrecerrara los ojos.
-Pasa esta nube y arranco. Ya fue.
Al consumarse el hecho, con sus ágiles maniobras supo volver a las líneas del aire, para ubicarse de nuevo en el plano del movimiento.
Pero esta vez el camino estaba pautado: dos a la derecha, seguir recto hasta la de techo azul, y ahí darle derecho por la izquierda.
El camino tenía un destino, pero más que nada un destinatario.
Sus intenciones eran juntarse con la de pelo blanco, para pasar el rato, y quién sabe qué más.
-Por ahí pinta, qué se yo. Si se copa, la verdad, estaría bueno. Yo tengo ganas.
En los últimos tramos aminoraba el paso, y se dedicaba más a mirar hacia los costados. Vigilar, evitar sorpresas.
No es que hubiera algún peligro real, (y si lo había él lo ignoraba por completo) sino que su madurez lo hacía ir más despacio. Cauto.
Justo pegó el último salto (ese que lo arrimaba al parque) cuando la de pelo blanco terminaba de hacer caca.
Ésta lo vio asomarse, y no fue una situación incómoda para nada.
Se acercó, y en otro lugar del jardín, se sentaron a disfrutar de esa noche, que después de todo, era la que había impulsado todo esto.
La protagonista oculta del relato si se quiere… Igual no importa.
Estuvieron así un rato.
-Para mí da.
Empezó los roses de tinte provocativos, esos que usaba como carta de presentación para insinuarse, y la de blanco, bien lo sabía.
Una técnica efectiva, que no resultaba humillante si del otro lado se respondía con indiferencia, o lo que es lo mismo, no se respondía.
En tal caso ambos se daban cuenta de la negativa, y en una complicidad de silencios, el macho abandonaba a la hembra, entendiendo que simplemente no tenía ganas, que quería ir entrando a la casa a dormir en el sillón, o en la cama de alguno de los chicos, y que tal vez otro día.
Así que hoy no. Hoy fue como conté recién.
-Sí, en un punto esta bien. Si no íbamos a colgar bastante después. Y con la paz que hay ahora, me iba a querer matar si tenía que volver de día con todos los ruidos que eso implica.
Disfrutó más la vuelta que la ida, porque se metió por su camino alternativo. Era más largo, pero ahora no tenía apuro. Era temprano.
De nuevo, dio su último salto y llego al punto de partida.
Se metió en el balcón de la familia que lo alimentaba y enfiló para el cuarto de la más chiquita.
-Qué curioso, esta vuelta hice todo por arriba. Ni pisé la calle.

Yahan Li

2010-08-28T20:25:00.000-03:00

Para qué habrás venido…
No sé si sos un amigo, un estado de conciencia, o un viaje en colectivo, pero perdurás en el tiempo. Hoy, y quién sabe hasta cuándo.
Existís, es un hecho; pero no quiero identificarte, no podría.
Si ahora sos libertad porque no te conozco.
Tan Dios como se te antoje, podés ser cualquier cosa mientras no seas ninguna.
Sé que hacerte mortal sería un genocidio. Y todo para convertirte en

Pero si querés que siga, avisame.

El pesado de la comida

2010-08-24T19:46:00.005-03:00

Con el amor que una uña le tiene a su dedo, me decido a escribir estas líneas, y a través de ellas, intentaré llegar a tu corazón de alcaucil:

Si supieras, mi algodincito de azúcar, vos que me conociste firme como un fideo crudo, cómo me he cocinado en este agua de tiempo que rompió hervor ya hace mucho, y me ha dejado sin forma, esperándote, cucharita de madera, mientras indiferente, revolvés otros asuntos.
Un pionono que ya no puede abrazar más que a tu relleno, se agrieta entre dulce de leches falsos, que no hacen más que engañar a mi seca esencia, humedeciéndola antes, con un poco de almíbar.
Si me dejaras, mi costillita de cerdo, probar tu tierna carne una vez más, en vez de atragantarme siempre con los huesos de la distancia.
Soy esa cebolla cruda, que no hace más que llorar por adentro, porque sabe no puede rehogase en tu aceite, y dar sabor.
Los tomates están agrios y sin jugo, mi lemon pie con patas, no hacen más que escupirme las semillas en la cara cuando los corto para hacerme una ensalada.
La gelatina no se mueve, hasta llegar en cuchara hasta la altura de mi boca, donde con saltos ornamentales se tira al piso, y yo estoy seguro que es para suicidarse.
Mi tecito de hierbas, nadie entiende este suplicio con gusto a caramelo quemado que me aqueja todas las noches antes de dormir.
Es el frío de media res colgada en el frigorífico, esperando ser cortada y envasada al vacío, lo que se dibuja en mi cama cuando estiro el brazo, y sólo toco almohada.

Oh, mi María Clara batida a nieve, mi latita de arvejas en el congelador.
Sólo te pido que me pases un libro con recetas, para vivir sin tu amor.

Juan José Empalagoso.

La que fue cadáver en Directorio

2010-08-23T19:24:00.002-03:00

Iba a buscar la muerte. Iba buscándola.
Guiada por el rastro nauseabundo que de pronto se transformaba en basura, se movía en zig zag, imaginando así reconocerla.
Pero no era ese olor. Es este otro. Éste que la empuja de un modo más convincente y le asegura ganar, a la vez que pierda todo abruptamente.

Es solamente encontrar el punto. Ese y no otro.
Ese.
Ahí donde el tiempo deja al espacio y no son más el uno con el otro.

Los demás a la expectativa, pero ella no.

Todavía no sé si me lleva, pero sí que viene a toda velocidad, y sobre ruedas.

PD: Qué más podía hacer, es domingo a la noche.

Tan linda, allá en el cielo

2010-08-21T18:47:00.002-03:00

Mientras la luna decide si plateada o amarilla, los aviones de juguete le pasan como mosquitos del espacio.
Pero qué le va a molestar, si es tan buena… No nos da vuelta la cara.
Hace su ronda alrededor nuestro para vernos crecer y nos alumbra un poquito. Nos hace ver las estrellas.
Es luz fría, pero abraza un montón y hace compañía.
A veces llena, pero nunca vacía.

No sé si te creé o me encontraste

2010-08-12T02:53:00.005-03:00

Una nenita que se balancea en una hamaca.
No sé si por el viento o por las piernas.
Una nenita aburrida que se mira los pies, cómo se le entierran en la arena.
No entiende tantas cosas, pero se ríe de muchas otras.
La fuerza que en potencia descansa. Descansa en su cabeza que mira para abajo.
Los piecitos, ¿sabés? En la arena dije.
Si prestás atención, podés escuchar el chirrido de la cadena. Ella no. Porque no está. Está, pero aburrida.
Entonces no se sienta en una hamaca a mirarse los pies. Se arrodilla frente a ese baúl de la cabeza y busca a qué jugar. Pero sólo encuentra aire. Ese que se le acaba de escapar en forma de suspiro.
Porque el aire está en todas partes, pero ella no.
Hasta que algo.
Algo, aunque sea chiquito.
Una pluma, por ejemplo. De las de pajarito, que vuelan más fácil. Que se entregan al viento sin dudarlo, ni siquiera quererlo. Se entregan porque están, sin saberlo.
Y seguirla con los ojos. Aparecer de a poco.
Levantar la cabeza y querer llegar al sol, ese de allá que todavía no se termina de caer.
Llegar de a pasitos, para atrás. Por lo menos ya está acá.
Entonces se empieza a mimetizar con el viento, se zambulle, y es el pelo en los ojos, y las manos apretadas para no caerse.
Con la altura también se despiertan las cosquillas en la panza, y la velocidad que hace de las cosas una U tan vertiginosa. Una sonrisa. Resbalarse por una sonrisa.
Ahora el aire que sale a carcajadas, se desliza por todos lados.
Cerrar los ojos, ponerse horizontal, pero siempre dejando salir así al aire. Qué importa el pelo en el piso, si también está en el viento.
Ir un poquito más allá de las cosas y mirarlas al revés. ¡Las cosquillas en la panza! ¡Suben por todos lados!

Sí, ahora que ya estás, hace lo que vos quieras.

Oraciones de la carta

2010-08-04T00:20:00.000-03:00

A las oraciones:
¡Bienvenidas!.
¿Y qué más decirles, si yo las estoy trayendo? Por mí que bien vengan y hagan algo bueno.
Entre bastones y ganchos espero se diviertan y digan lo mejor de sí. (Que sería como de mí, con toda humildad y respeto).
Pobres. Y yo que las traigo a los golpes, si a veces no me salen de golpe. (golpear, pinchar, eso que hacemos todos cuando escribimos).
Amontonadas y bailando en mi cerebro a un ritmo vertiginoso, parece mentira que acá se vean tan quietitas y cansadas. (es que claro, ahora son fotos de mis pensamientos).
Son como personas que crecen, o se quedan en bebés muertos. (de esos que mata Dios porque ÉL sabe lo que hace).
Tienen que venir en familia porque solitas por lo general no les dan bola. (y mejor si tienen de las palabras difíciles)
Están las vedettes viejas, que ya arrugadas perdieron todo sentido. (y siguen con lo mismo, que aburre, no sirve más).
Puede ser una plaga de oraciones y que aún así no digan nada. (agradecidos e indigestados las despedimos con ironía).
Ocupan lugar al pedo, se quejan, te duelen… al final para qué vinieron. (contando que muchas veces ni si quiera alcanzan)…
¡Malditas!

Al portador

2010-07-28T02:33:00.003-03:00

Desde la conciencia nace la invasión,
intuición de hacernos dueños,
prospera indeleble en la superficie moral.
Arrastra y petrifica inocencia.

Lastimoso deseo de victoria
se choca con el techo,
que de inmediato se hace piso.
Contrarresta el apoyo.

No sirve más.

Formas de las formas supremas

2010-07-16T20:01:00.003-03:00

Las camas desarmadas me gustan, porque parece que están vivas. Hasta quizás todavía, guardan calor.
Las sábanas, acolchados, frazadas; abultados que parecen cuevas, me dan ganas de meterme.
Y esa oscuridad que existe ahí adentro, es oscuridad que te deja ver lo que quieras.
Pero siempre protegido. Frondoso que parece eterno. Encontrar bordes es un reto. Sábanas y más sábanas.
En bollos pares de medias, o una sola. Porque la otra, quién sabe, está dormida en algún pie.

Eso que le sigue a las cosas

2010-07-12T13:40:00.001-03:00

Qué actrices las sombras y las luces que siempre me las creo otra cosa.
Tan complementarias entre ellas que una no existe sin la otra.
Y el piso que se mete y las deforma. Angulosas. Rincones. Contorno y ribete. Bordes.

Con las plantas se viaja mejor

2010-07-12T13:38:00.001-03:00

¿A ver si te animás? Dale, tenés que cruzar, tenés que llegar hasta allá.
Porque si hay acá y allá, hay frontera.
¿Y sabés que la delimita? Varias hileras de leones, todos ellos en fila. Leones que te quieren comer crudo, sólo con girar la cabeza y mirar esos ojos brillantes de ira te das cuenta que te quieren comer, te lo aseguro. Escuchalos rugir.
Dale, cruzá. Cruzá que te ampara una lucecita que se respalda en un acuerdo tácito… entre humanos. Y eso le hiela la sangre a cualquiera.
Humanos que dependen de otros para salir vivos. Y estos últimos montando a esos leones.
Pero cruzá. Dale que tenés luz verde.

Universo

2010-06-29T22:34:00.003-03:00

Una estrella murió estallando y quedó atrapada en tiempo y espacio, reencarnando en una persona que se ve a ella misma, todas las noches en el cielo, siempre y cuando no esté nublado.

Kch plin

2010-06-18T18:00:00.001-03:00

Los extremos en un punto se tocan y sacan chispas, o a veces lágrimas. Porque la mamá de una lágrima es un sentimiento, y el abuelo tantas cosas...
Pero la familia a un lado, y se resbala por la cara. Decide alejarse, como máxima expresión.
Te la tragás, la apoyás en un pañuelo, pero no la podés ignorar porque te hizo ver borroso.
Todo eso que tenías tan claro y nítido en tu retina, ahora se volvió una mancha indefinida.
Pero que importa, si el sentimiento te explica, te hace entender. A su manera, manchando todo, pero le creés y eso basta para seguir llorando.

Adentro en la maceta

2010-06-05T14:07:00.002-03:00

Callada y quietecita
la planta en el rincón.
Se riega con lágrimas,
pero nadie sabe por qué.

Separada está la planta
esperando renacer.
Escaparse sigilosa,
llena de tierra en los pies.

Hojas, tallo,
nunca flor.
Seca la planta espera,
el calor del puto sol.

Las imágenes, no sé

2010-06-03T22:51:00.001-03:00

Agosto de sombra, cuerpo oscuro, leer en el piso,
aferrarse a la silla para no caer en desgracia.

Amenaza flotante, que acecha. Disminuye.

Trae tirado el sueter, tejido abierto con un botón.

Leche derramada añeja, se queja sola en la habitación.

Y yo que espero desde junio,
probando a secas,
el chapuzón.

Lápiz y papel para el tren

2010-06-02T01:40:00.004-03:00

Por lo general cuando hay un lápiz, me falta papel.
Lo bueno es que mis compañeritos de viaje, hoy no corrieron con la misma suerte.
Ahí estaba el vendedor, que ofrecía lápiz, lapicera y firbón, y mamá que además de concretar la transacción con éxito, improvisó un cuaderno que complementaba perfecto. Lo usamos por turnos, claro, porque nosotros somo dos, y el cuaderno es uno solo.
Empezó el más chiquitito de los hermanos a trazar líneas, mientras el más grande, que estaba sentado adelante, se arrodillaba en el asiento y giraba para mirar.
En seguida la situación fue a la inversa: mejor dibujaba yo así él después lo pintaba. Le dije a mamá que no importaba que no hubiese colores, de gris iba a quedar igual piola.
El dibujo era como de caricatura japonesa, con un gesto muy enojado y un trazo irregular y picudo que parecía de fuego. Ahí está, ya le podés pintar el ojo.
La verdad que debe ser por algo que yo no tengo papel, porque un dibujo así no me hubiera salido, y en tal caso tampoco tenía a nadie para que lo pinte.
Nació en Caseros y debe haber terminado en San Miguel. Pero nunca me voy a enterar porque yo me bajo en Palomar.

Ya estoy, gracias

2010-05-30T05:03:00.000-03:00

Ahí estaba la lucecita en la punta del edificio que me hizo acordar que tenía atado el cielo como una capa.
Me cubría la espalda del frío y me hacía volar, pero no sé bien por donde.
Se me arruga en charquitos de agua que seca el sol y la luna humedece.
Pero todo esto es tibio, liviano. Volar.

Abrigame

2010-05-17T22:52:00.002-03:00

Con un abrazo,
que tengo miedo.

Sensación de cerrar los ojos

2010-05-13T00:42:00.005-03:00

El pelo marrón, casi de chocolate, se tira hasta la cintura y cuelga de cabeza, o de piernas estiradas.
Se tuerce, se hace nudo o un rulo.

Pero más arriba la cabeza.
La cabeza frágil de porcelana que hace fuerza para no caerse al piso lleno de pies que patean, pisotean, bailan tap. Se tropiezan con la cabeza.

Las ideas que se caen por las orejas, se difunden por el aire de sol, en la plaza, en el pasto, con vos. Que es tan lindo tenerte al lado.

Bosquejo de una imagen imprecisa que se deshace en el camino, antes de saber que no iba a llegar a ningún lado.

Intento 5

2010-04-29T11:24:00.002-03:00

En el corte de un borde
el punto se cae del molde,
gana la forma del piso y se va para atrás.

Recorre dichoso el extremo,
se filtra hasta el próximo suelo,
confiando que empiece de nuevo.

Con bronca y empeño se frustra,
gritando porque no le gusta.
Se enoja conmigo que escribo,
escribo y lo hago existir.

No, al contrario

2010-04-23T23:43:00.002-03:00

No te apures a decir nada que todavía no se me cae una idea.
Lo único, que tenía ganas de escribirlo.

De otoño a octubre solamente hay primavera y hojas en el piso.

Aaah de suspiro por las nubes que se mueven en el viento.
Me río de que cante. Me da risa.

Claustrofobia al cielo.

De repente se interrumpe porque lo envuelve el vacío.

Aaah de suspiro por llenar el alma de los inocentes.
¡Qué bello! ¡Qué vellosidad se escapa entre los mocos!

No es que quiera seguir suspirando pero,
mejor te miro de arriba y me río de vos.

¿Qué no?

2010-04-12T23:43:00.000-03:00

¿Qué no? ¿Ese que decís en mayúsculas para pinchar con la N mientras te escondés en la O? ¿Ese que resbala despacio por los labios y ni espera llegar al piso para deshacerse de tan débil? ¿Cúal? ¿El que no entendés pero te enseñaron? ¿Uno que decirlo sólo cuesta aire para luego cobrar vidas?
Decime si no es el que decide mientras tiembla y transpira duda.
Que está solo, y es capricho. Pero tiene tanto poder, que logra callar a un ejército de razones con su sola presencia.
Esos que duelen y hacen mal a todos, pero no lo mismo.
Hay uno que es un disfraz y todos son un portazo. Porque cada vez que uses alguno, vas a cerrar una puerta.
Pero dejás la ventana, por donde se puede espiar que hubiera pasado si...

Se me cayó de las manos

2010-03-16T03:27:00.003-03:00

Dibujar palabras como escribiría una línea, en un papel bailando.
La veo entre curvas que avanzan, con la punta y raíces. Flotando.
Mejor sin mirar, cierro los ojos y exploro con ellas. Volver a nacer.
Descubrir de nuevo cada sensación sin mirarse al espejo.
Movimientos delicados, emergen de algún lugar y se hacen algo que soñé y estoy viviendo ahora.
De colores, con textura y con olor. Me llenan, llevan en el aire, por un papel que quizás no exista o no se pueda ver.
Ya estoy perdida y a esta altura no sé qué es cada cosa, qué hacer con todo esto.
Esa línea es la que me lleva y sigo flotando, te juro que no toco el suelo, es el papel.
Alguien más tomó el control, o simplemente soy yo que lo dejé de lado.
Y qué más, porque hay más pero no sé, y quizás por eso me guste tanto.
Las líneas, siguen dibujando cosas en mi cabeza que me gustaría ver, me gustaría ser.
Ya está, voy saliendo despacio pero otra vez, la canción que se apura, no, el tiempo es perfecto, nada está mal, las palabras que brotan, y no soy yo la que dice, son ellas viviendo a través de mí, que saltan, se apresuran en la mano, estaban ahí, pero no sabían como salir, y ahora que empezaron a volar les gusta, quieren vivir eternamente en un papel, flotando, viviendo, escribiendo, diciendo, volando, haciendo líneas que no sé si están, si se fueron o si alguna vez existieron. No quiero mirar, es todo lo que hay y que sea, que termine de nacer que crezca se pierda, que haga lo que quiera. Yo estoy acá y cuando quieren me usan, como ahora que me tiembla el pulso y hasta acá.

Yo en pedacitos

2010-03-16T01:58:00.000-03:00

Es no poder hacer vibrar el aire lo que me hace doler el cuerpo.
En algún lugar del alma, supongo las palabras, estarán clavadas como estacas de metal, inherentes, frías, muertas de miedo.
Y yo, que no las sé leer me asusto de estar sola, con el agua que se cae y no deja de salir.

Escupo la respiración entrecortada con sobresaltos en el pecho que se acalambra y me pide paz, pero no me dice nada.

Ya no pesa el cuerpo, está vacio. Débil, la fuerza se resbala por la punta de la nariz, hasta el piso en caída libre y nace el reflejo tambaleante, que soy yo en pedacitos.

Sólo crece

2010-02-23T18:02:00.011-03:00

Seguro que todo es mucho más simple. Si ahí estaba el árbol, saliendo por la ventana, sobrepasando las rejas… no le importaba. Él quería hacer eso, así de sencillo, y lo hizo.

Nadie le habló de ideales, ni le llenó la cabeza. Es ramas y hojas que son libres y crecen. Crecen donde quieren crecer.

Todavía nosotros con pies y con manos no nos damos cuenta de lo que podemos.

En cambio cerramos las puertas con llave y ponemos rejas a las ventanas. Esas rejas que son las limitaciones que nos hacen ver el mundo como un rompecabezas. Esos imposibles de mil piezas.

Y todo es tan simple.

Cuando salga de mi semilla quiero ser ese árbol. Ese que sólo crece.

__________________________________________________________
(Las fotos las afané de acá. Quería sacar las mías, pero nunca llevé la cámara. Permiso, eh)

De ahí a acá, ahora

2010-02-23T03:17:00.001-03:00

Ay, el día que los nudos en el pecho exploten
Se diluyan por el aire y sean flor.

En otra vida se transformen en galaxia
Para después ser canción.

Si tu forma apareciera por escupir letras al azar
Se fugara conmigo a descubrir la eternidad.

Deteniendo el tiempo, pero con vos.
Trepando la luna, sin hacer pie en la oscuridad
Me ahogo en tus ojos y ya está.

Formas, nada más

2010-02-18T15:05:00.001-03:00

Hay algo que no va a tomar forma y soy yo.
Me derramo por el piso, agarro canciones que no son mías y las grito.

Vibra el aire que suena, pero nada más.
Moja el piso que absorbe, pero nada más.

Me evaporo y formo nubes.

Entonces me escurro por el aire que vibra, mojo el piso: me absorbe. Y así desaparece mi forma en gritos de canciones que agarré y no son mías.
Nada más.

Pero el nudo que aprieta

2010-02-16T15:16:00.005-03:00

Quisiera escribir algo tan lindo, que ya ni parezca que es mío.
Quisiera escupir letras hasta desaparecer en la hoja.
Quisiera saber qué es lo que me paraliza para patearle la cara.
Quisiera ser una nota así puedo vibrar en el aire.
Pero lo que más me gustaría, es algún día, querer ser yo todo el tiempo.

Al árbol en colectivo

2010-02-08T22:15:00.002-03:00

La rara sensación de deslizarse en el tiempo mientras estoy quieta, es ese temblor que no me deja el pulso firme en esta máquina de tiempo-espacio.
Se convierte en una cápsula que parece aislada, con su mundo interno que nace de historias ajenas compartidas acá.
Más de una, ya es un todo que somos todos. Aunque no quiera. Pertenezco.
De un tronco firme y común que es el camino, se disparan como ramas los destinos de los individuos. Los individuos como hojitas.
Descubre tu vuelo al fin, descubre tu vuelo al fin, tu vuelo al fin, tu vuelo al fin.

.

2010-01-25T19:31:00.005-03:00

Un granito de arena, ese de la superficie, que quiere sentir como lo transporta el viento.
Yace en el medio, nada importante. Tibio, seco, a veces enterrado, pero nadie se da cuenta.
Y las demás son personas. Cada tanto juego que soy persona, hasta que arena. Siempre un granito de arena. Justo que me había olvidado… me vi reflejada en el mar o en mi casa y me conocí realmente.
Con suerte alguien me guarde en su zapato, (sin querer, claro) en un dedo, debajo de la uña, y así no me siento tan sola, pero cuando se dan cuenta que estoy me echan, molesto. Empiezo a raspar y saco alergia.
No los culpo, soy un granito de arena. No sirvo de nada al ratito.
Chiquito, insignificante el puntito, así nació y así va a morir. No inventen eso de crecer, no es para todos.

Rimas idiotas de una tarada

2010-01-25T00:42:00.002-03:00

Media Luna en el cielo,
Yo, medio su sombra en el suelo.

Una polilla en mi almohada.
Mojada.
Sigo callada.

Tripas del Sol en enero,
se refugian donde yo quiero.

Todo está ahí, por debajo.
Vida y muerte conviven, espacio.

Un todo de olas y espuma.
Ahí el tiempo se esfuma.
Ese que se cree tan grande, no es salado.
Sólo el espejo de lo que alguien había pensado.

¿Qué más le querés agregar a esta porquería?
Dejá que muera, es una fantasía.

Y vos,
Sacate los zapatos para entrar.

2009-12-27T20:43:00.001-03:00

Mi luna

2009-12-24T14:48:00.000-03:00

Quisiera escribir algo tan lindo como vos, pero no me sale. Quisiera que no te escondas nunca, mi lunita, y que no dejes de brillar.
No sé si desde tus cráteres sabés que hay alguien acá abajo que te admira, perfecta en tus formas y color.
Enorme, te hacés chiquita, mi lunita.
Si la distancia se acortara, si pudiera escalar tus paredes y dejar morir mi cuerpo en el tuyo, seríamos una. Luna.

La paz y de nuevo

2009-12-24T14:46:00.001-03:00

El frío en la nuca que pincha, pero no importa. Si mi cabeza ya está helada, no puede pensar. Cansada se dispone a su fin, alejarse para siempre de mí, que en definitiva soy yo y es mía.
¿Dolor? ¿Qué puede doler más que estar vivo? No tengo miedo.
Puedo mirar el cielo, y que sea lo último que mire algo tan hermoso es un alivio. Pero en todo descubro belleza porque finalmente estoy en paz.
La paz que tanto buscaba está en saber que me decidí a terminar con todo, que sólo queda esperar, y que esta espera no es esperanza, es certeza.

El cíclope de luz blanca que se acerca desde lejos, con su voz cansada pero potente, cada vez más fuerte, se queja, pero no importa. Ahora distingo el sonido de lo que parecen ser los latidos de su corazón, que se funden con los míos, acelerados, ya no se sabe cuál es cuál hasta que en un segundo uno se apaga y con él desaparecen las luces y los ruidos.
Pero es en ese segundo que lloro y no entiendo qué pasa, qué pasó con mi paz, qué es todo esto.
Pero esa voz me resulta familiar, y por alguna extraña razón acurrucarme en su pecho me tranquiliza.
Lo único que quiero es dormir. Dormir para olvidarme de todo y que empiece de nuevo, pero esta vez diferente.

La hoja que barco pero el agua

2009-12-06T22:44:00.001-03:00

La hoja en la mesa, ahí quieta, sin hacer nada, parecía invitar a los inquietos dedos de Luciana a jugar con ella.
Comenzó a plegar el papel, mientras pensaba en lo raras que son las personas, cuánto les gusta complicar esas cosas que en definitiva son tan simples como llevar esta puntita, hasta esta otra.
Si con más o menos 15 dobleces ya está listo, ¿por qué buscar la manera de hacer lo mismo en 35? Así queda la hoja arrugada y después es más difícil que flote.
Nunca voy a entender a la gente, y parece que ellos a mí tampoco.

Cuando terminó el barco, y con él su reflexión, se dispuso a preparar la comida, ya que se acercaba la hora de la cena y con todo lo que está corriendo Pablito, seguro le agarra sueño temprano.

Así que ahí estaba la nave suprema sobre la mesa de la cocina. Pablo sabía que era la más rápida que alguna vez navegó los mares y que tenía las mejores armas que se puedan imaginar.
Con los piratas a bordo, ya estaba todo listo para desembarcar en busca de aventuras, sirenas y tesoros.
Pero llegó la hora del baño, y todas las aventuras, sirenas y tesoros se deshicieron junto con el barco que no resistió las aguas malignas del duchador.
Pablo miraba atónito sin entender cómo algo que sabía tan fuerte se rompía a pedazos, se deshacía, como si fuera de papel.

Con sueño me sale así

2009-11-27T01:19:00.000-03:00

Pilas de autos que frenan, que suben, que bajan, contaminan y vuelven a arrancar. Cuando la tierra es de cemento pasan esas cosas. Son inevitables.
El cielo que se arruina, la luz que no se ve… Constantes que limitan la existencia, creadas buscando libertad.

Mientras se marean las palabras bailando en mi cerebro, no se si empezar otra vez, o lo mismo de siempre. ¿Qué hacer para que algo salga de acá? Me pierdo y arranco de nuevo.
Derechito por la misma dirección. Sin prisa y con pausa, sin pautas.

Se mueve liviano, como si fuera a volar por el aire que sabe de vueltas y montañas. Salta con el máximo poder de sus piernas en un solo intento.
Se da la cabeza contra el mueble, cosquillas, pero esta vez agua. Nunca llega a ser vapor.

Pliegue en el medio, otro de allá, levanto, miro, doblo el papel. Mi barquito está listo para salir a flote, recorrer los siete mares cazando sirenas y morder en la arena buscando tesoros. Lástima que llegó la hora del baño y no resistió las lluvias malignas del duchador.
Teníamos planes, barquito. Arruinaste todo siendo de papel. Yo te construí con una hoja mientras hablaba de mares y riquezas ¿y resultaste ser de papel?

Párpados pesan, mañana se acerca. ¿Qué débil mental tiene tiempo para dormir? Eso es de maricas. Las nenas duermen y sueñan con el príncipe azul. Vos, de colorado, subite al tren y viajá hasta que tengas coraje para pensar en la idea que te hizo seguir hasta acá.

Gracias a la galletita

2009-11-24T01:39:00.000-03:00

Galletita de chocolate, te voy a triturar con los dientes, masticar hasta que sólo quede tu esencia de saborizante artificial.
Vas a viajar por mis tripas, que nunca vieron la luz, mezclarte entre la oscuridad y los ácidos para ser nada. Ser lo mismo que todo ahí adentro, menos carne, menos sangre. Y mucho menos galletita.
Galletita de chocolate.
A tus últimos esfuerzos por crujir los mato en mi boca. Te destrozo y amortiguo con saliva.
Se hacen las miguitas que se creen libres ignorando que son nada.
Nada mañana, nada hoy y nada de nada.
Nutrís mi nada con la tuya, para nada.
De nada.

No ibas a ser vos (réquiem para una frase)

2009-11-04T23:32:00.003-03:00

Estabas ahí, porque existías. No tuve tiempo de pensarte: apareciste de la nada, jugando moldeé tu forma y me gustó.

Pero te fuiste sin avisar, sin que me diera cuenta.
Frase tras frase te diste a la fuga.
Te llevó el agua.

Sos otra cosa. Sos otra cosa que no es esto. Sos otra cosa que no encuentro.
De haber sabido te agarraba más fuerte…
Te hubiera agarrado más fuerte así te hacía eso que queríamos ser.

Como un puente

2009-11-01T03:33:00.000-03:00

No quiero lastimarte. Mejor que sientas de a poquito, de arriba hacia abajo, de mí hacia vos.
Y qué ganas de sentirte toda, despacito que te enteres de mí.
Me hago de manos repentinas porque no me alcanza con tan solo penetrarte. Penetrarte y dar vida, pero sin lastimarte.
Tus relieves, tus texturas. Tengo que gritar y que veas. Blanco, rosa y hasta verde. Más cerca, te quiero toda mia, no me alcanza, y sos hermosa, te recorro y no dejás de ser hermosa. Todo el tiempo sos hermosa.

Te quiero cuidar y alimentar para siempre, madre hermosa. Yo arriba y vos abajo.

Vereda

2009-10-29T17:24:00.001-03:00

Pelo mojado. Ya no me importa qué tengan para decir, si dicen. Resbala por mi pelo mojado.
Pijama. El sueño aplastante que no me deja dormir a la noche después de ponerme el pijama.
Sábanas. Me enredo en mis pensamientos y no sé cómo volver. Mejor perderse en las sábanas.
Ventana abierta. No me aguanto más acá adentro y las luces se cuelan por mi ventana abierta.
Aire fresco. Me olvido de todo, soy libre por un momento. Siento sólo aire fresco.
Vereda.

-Me agarró de sorpresa, totalmente. No te digo; recién salgo de bañarme, mirá, hasta el pelo mojado tengo. Pero escuché todo este alboroto y tuve que salir. Alberto no me sabía definir nada, tirado ahí en el sillón viendo el fútbol… ¡Todavía en pijama!
Qué espanto, que lo tapen con sábanas aunque sea. Tengo las ventanas abiertas para que entre aire fresco, no semejante espectáculo.
…voy a morir tratando de limpiar esa vereda.

-No se lo voy a decir nunca, pero mamá tenía razón. Ayer no tendría que haber salir con el pelo mojado. Hubiera esperado hasta mañana y ahora no estaría en pijama tomando la sopa, con la sábana hasta el cuello y los mocos que no me dejan respirar.
Con lo que me gusta tener la ventana abierta… haber si entra algún bicho o algo, como le pasó a Tomás el año pasado, o por lo menos para ver la final del campeonato de la plaza.
Yo tendría que estar jugando ahí. Corriendo para hacer el gol que seguro nadie se anima a patear, con todo el aire fresco en la cara…
Mejor me voy a dormir la siesta, hoy me despertaron temprano para el remedio y me voy a morir si sigo pensando que no puedo salir ni a la vereda.

Nube de bebé

2009-10-28T21:57:00.001-03:00

-Dejen dormir a los pibes en paz. No les carguen mochilas pesadas, que no tienen por qué llevar. Así van a romper sus espaldas.
Quebrados, caídos, deformes. Ese va a ser el verdadero futuro y temor si siguen jodiendo.

Llenar sus cabezas con tus dioses de tierra, ahora sin atención, repiten hasta que el dogma se vuelve peligro. Corta, sangra. Enceguece.
Y vos orgulloso, asqueroso animal que pervierte su nube de bebé con formas y miedos amenazantes. ¡Te amenazan a vos, idiota! Desde ahí son inmunes, envidioso cobarde, no lo querés aceptar.

-A mí también me lo dijeron.

-Porque su naturaleza es más cercana a tu cielo; ese que ni siquiera intentás buscar (sabés que es en vano).

Jugando, inventando, creando, fabriquen el mundo. Lejos de realidades viajando en dragón al castillo sin sirvientes ni princesas.
No quiero invadir tu espacio, bebé. Pero sos hermoso y te admiro.

Partes

2009-10-26T20:55:00.000-03:00

Qué frágil te partís, ramita.
Indefensas en el piso, tus partes.

Tierra, pasto, luz. Nido.

Ahora te tocó proteger y ser sustento.
Quién lo hubiera pensado,
No estás muerta, ramita.

Das lugar a los cantos de hambre.
Ellos que vuelan y vos te caés lo mismo.

En parte, sos parte de tus partes.
Fractura, indefensa, ramita.
Vas a florecer.

Cochecito

2009-10-19T23:39:00.001-03:00

Mi helado.
Se va derritiendo y me deja los dedos pegoteados. Pero no importa; las lágrimas de mamá siempre limpian todo. Lo dejan nuevito; parece que vuelve a empezar.
Uy, ufa. Justo mi remera del osito. La que más me gusta. Ahora es una nube de chocolate y las almendras que se parten en el piso.

Y las panzas que nacieron en invierno, en primavera se destapan para que todo vuelva a empezar.

EntendíMiento.

2009-10-11T15:50:00.003-03:00

Tic-tac se-gun-dos que a los golpes se hacen minuto y son tiempo.
Los platos siempre se rompen porque sí mientras siento que las cabezas están hechas para golpearse entre ellas y conmigo.
Con el paso un poco más pesado pero te hacés hora lo mismo en un ciclo inagotable, corriendo contra vos y yo.
Las energías se contrarrestan y ganan de forma divina para que la Tierra siga bailando las melodías del cosmos.
Todoen armonía que résponde a nada siná dormecerse, buscando lugares y formas acá.

Pero justo es acá donde desmenuzamos tu libre belleza para tratar de entenderla, ignorando que no todo tiene nuestro sentido, no todo obedece nuestras reglas idiotas.
Idiotas que buscan poner reglas. No tiene sentido no usar los sentidos.
Los platos se van a romper si-em-pre.
Porque  sí.
Cuando empiece.
Donde   prefiera.
Como         saber.

Child

2009-10-02T23:57:00.004-03:00

Blu

Realidades

2009-09-23T00:34:00.000-03:00

Escribo mientras se muere. Escribo mientras acaba de nacer.
Escribo mientras se hace enorme. Escribo mientras deja de existir.
Escribo mientras se hace al mundo. Escribo mientras queman libros por ahí.
Escribo mientras se deshojan las flores.
Escribo mientras es de noche y hay sol.
Escribo mientras respira.
Escribo mientras no puede salir.
Escribo mientras escribe y así deja de morir.

Llamatecomoquieras

2009-09-21T19:09:00.001-03:00

Medito y mareas marean mi mundo.
Aires ajenos al agua del alma.
Susurran sonidos soplando, suturan.
Vientos vinieron volando vacíos.

Lunas levitan los libres lugares.
Niegan nuestra nada de nuevo.
Celo su cielo celeste cediendo.
Ecos eternos envuelve el espacio.

Hilos de hielo hechos hamaca,
Dulce dormir de Dioses dorados.
Partiendo papel por palabras pasadas.
Transcribe torcido tu tiempo, ternura.

Forma futura fusiona familias.
Omniscientes ojos ocultos,
Buscan borrachos borrar basura.
Gritos graves galopan girando.

Jonny Greenwood - Moon Trills

2009-09-20T23:56:00.003-03:00

Banda sonora de la película Bodysong

Corre

2009-09-18T23:46:00.002-03:00

El tiempo que dura una canción, el tiempo que tardan las palabras en romperse es el tiempo que nos rige.
Nos moldea, esclavos de su eterna presencia, a su voluntad infinita que un día nos hará morir.
Es idea que nació con el hombre, pero existió desde siempre.
Crea y destruye.
Tantas veces infinito como insuficiente.
Inútil desafío frente a la bestia todopoderosa que gigante aplasta y diminuta persigue.
Se ríe y nos deja jugar inmortales en el refugio de la indiferencia. Imposible.

Nada es eterno, sólo vos. Para siempre y desde siempre acechando.
Tiempo que perdura en el tiempo.
Constante, no deja de avanzar, constante, no se detiene, constante, perpetuo.
No dejo de luchar y ya sé que estoy vencida.
Sos amplio, abrumador y me ahoga. No se puede respirar. No hay espacio que no cubra. Es en todos lados.
El universo rendido a tus pies porque sabe que se acaba.

de puño y letra

2009-09-15T21:49:00.004-03:00

La historia de Juan

2009-09-14T23:32:00.001-03:00

Juan se levantaba temprano todas las mañanas para ir a trabajar.
Desayunaba mientras leía el diario, caminaba tres cuadras hasta la parada del colectivo en el cual viajaba una hora, y así podía llegar a su oficina.
Para matar el tiempo de viaje, con frecuencia recurría a uno de sus pasatiempos preferidos que consistía en estudiar a las personas, e inventarles una historia. Podía pasar cualquier cosa. Desde fantásticas metamorfosis, hasta uno de las más crudos asesinatos.
Cuando los pasajeros se hacían frecuentes, era como retomar una novela y continuar el capítulo donde lo había dejado.
Estaba la chica de pelo negro, que para él era una especie de espía que investigaba fenómenos paranormales; el hombre mayor de barba blanca, que venía de otro país y no tenía idea donde estaba parado, entre otros.
Los martes se los cruzaba a los dos. Había veces que Juan podía adivinar que aquella muchacha había hecho un gran hallazgo en los días previos, porque le agregaba a sus ojos un brillo especial.
Y al viejo, nunca le daba oportunidad de algo interesante. Porque así, se mantenía un razonable equilibrio, que le hacía más fácil continuar el juego.
Ya todos los pasajeros habituales tenían un rol asignado. Menos uno.
Era el linyera que siempre se cruzaba en la plaza, justo en frente de su oficina.
Desde que empezó a trabajar en aquel lugar el mendigo acaparó su atención. Pero por alguna extraña razón, nunca pudo asignarle un personaje.
“No puede jugar porque no está en el colectivo. No me da tiempo a crearle la historia” Se repetía Juan para sus adentros queriendo justificarse, sin saber bien porque tenía que hacerlo.
Pero el tiempo no era motivo suficiente, y él lo sabía. Sabía que era al que más había estudiado.
Muchas fueron las veces que se encontró en ratos libres de trabajo, mirando por la ventana, buscándole una historia a aquel sujeto que por su condición, podía encuadrar perfectamente con argumentos de lo más alocados.
Pero era inútil. Por más que pensaba y pensaba, nunca lograba ubicarlo.

Siempre la misma rutina tenía el pobre hombre. Esperaba que la vida terminara de pasar sentado en aquel banco de la plaza, mientras veía a la gente ir y venir de un lado para el otro.
Nunca nadie le ponía atención. Sólo Juan, desde su ventana.
Se preguntaba si el mendigo sabía de su existencia. ¿Debería ir a hablarle? Seguro que tenía cientos de historias interesantes que contar. Su conocimiento de la ciudad debería ser absoluto. Desde su posición de observador pasivo seguro conocía las idas y vueltas de todos los que pasaban por allí. Miraba desde primera fila como espectador en una obra de teatro las improvisaciones cotidianas de aquellos que se transformaban en actores, casi por accidente.
Escribía.
Siempre con él su cuadernito azul al igual que la birome. Desde que Juan comenzó a trabajar en esa oficina, no hubo día en que los haya visto separados.
Ya conocía todas sus mañas a la hora de escribir. Primero miraba un rato los alrededores mientras jugaba con la lapicera entre los dedos y a veces contra el papel. Parecía buscar inspiración de algún lado.
Después con una mano en la barba pasaba las primeras líneas entrecerrando los ojos. Seguro necesitaba anteojos, y no tenía dinero para comprarlos. Pero no. Porque al rato se lo veía de lo más cómodo a la misma distancia de la hoja. Cosa inexplicable para Juan, quien de anteojos no entendía nada, pero se imaginaba casi por reflejo que los defectos en la visión siempre son iguales, o a lo sumo empeoran. No se corrigen por arte de magia.

Cuántos misterios encerraba ese hombre. Había que averiguar de algún modo que decía ese cuaderno. Y tenía que ser hoy mismo.
El muchacho podía salir antes del trabajo. Tenía una buena relación con su jefa inmediata y sabía que podía pedirle esa clase de favores sin comprometerla, porque también hoy era el día en que el gerente no estaba.

Hubo poco trabajo esa jornada, así que Juan aprovechó para seguir de cerca los movimientos del linyera esperando el menor descuido para arrebatarle el cuaderno.
Luego lo devolvería. Era sólo la curiosidad el motor de esta aventura casi adolescente.
Estuvo mirando largo rato y el mendigo nunca dejó de escribir.
Hasta que lo hizo. Y cuando lo hizo fue para levantar la cabeza con una aterradora exactitud que permitió posar su mirada en la de Juan, quien al darse cuenta, se alejó de la ventana con un brusco movimiento.
No podía dejar de mirar justo ahora. En esa milésima de segundo que duró el encuentro, sintió como se le erizaba la piel producto de la intensa conexión que pudo percibir. No paraban de surgir dudas en su cabeza. Ya se había convertido en prioridad. Tenía que leer el cuaderno.
No le importó si estaba allí el mendigo protegiéndolo, si iba a acceder al préstamo del material… como sea estaba decidido a obtenerlo.
Bajó muy rápido las escaleras, no podía esperar el ascensor. La adrenalina que le corría por el cuerpo en ese momento, ya era mucha y no lo dejaba esperar.
Llegó hasta la puerta, con la vista fija en la plaza, tratando de localizar a ese hombre tan misterioso para descubrir que ya no se encontraba en el mismo lugar.
Juan quedó confundido por un momento, dio vuelta en redondo y localizó al linyera que lo miraba fijo como esperando ser encontrado desde la esquina al otro lado de la calle para luego perderse entre la gente, sin dejar rastro.

Y ahí estaba. A sus pies el cuaderno, aunque sin birome. Hojas en blanco, hojas saturadas de ilegibles palabras, pero una marcada con un doblez en la parte superior.
No por nada llamó su atención. Al comenzar a leer descubrió la historia de su vida resumida en apenas dos carillas. Hasta explicaba con temible precisión el dolor en el brazo y la puntada en el corazón que sentía Juan en ese momento. La visión nublada que después se hizo blanca, la pérdida de conocimiento, y el fin.

Oscuro

2009-09-07T20:44:00.000-03:00

No puedo gritar porque me falta el aire. Entre la sal se hace borroso y es más difícil salir en pie.
Cuando te diste cuenta, ya estabas en el piso. Te duele caer y pararte. Quizás porque sabés que no podés mantenerte parado. Erguido y la sangre que corra. Fiel.
Tu naturaleza es extraña. No pensaban en vos cuando viniste. Con tu voz querés correr y deslizarte.
Una tormenta en el desierto que destruye el oasis en un suspiro. Ese que formaste.
Mejor cerrar los ojos a ver que pasa.
Ya no se distingue adentro y afuera. Quedaste vos con tu tormenta. Y no hay nada que puedas hacer para salir a flote.
No vas a encontrar madera para construir tu balsa.
Burbujas, burbujas… silencio.

Desde algún lado

2009-09-04T00:27:00.004-03:00

Aunque tenga zapatos de plomo y esté atada al piso, hay una parte de mí que siempre se las arregla para salir volando.
Los ratitos que se queda acá adentro, me hace saber que estoy viva.
Es la responsable de esos escalofríos que me recorren la piel. Ahí es cuando sé que está a punto de comenzar su viaje. Mejor la dejo escapar. Si no se lastima, tan frágil.
No necesita mapas, ella se quiere perder y así descubrir el universo. Su universo.
Alguien la lleva de la mano para mostrarle todavía un poco más. No se resiste porque sabe que ahí es inmortal, poderosa. Nadie tiene el control; no lo necesitan. La paz reina entera.
Siempre la están esperando. Con su halo de brillante esperanza despierta cada sentimiento. Es imposible no seguirla. Baila con la suavidad de una pluma que se entregó al viento. Porque está perdida, y le encanta. La hace libre potenciando sus sentidos. Percibe y así descubre.
Nació de todos lados. Fue saliendo de a poquito y hoy se dibuja donde sea.
Sé que quiere seguir volando, siempre se las arregla para salir volando.

Para flotar un ratito

2009-08-26T22:32:00.011-03:00

•Título: Julia
•Artistas: Medeski, Scofield, Martin & Wood
•Álbum: Out Louder

Poné play y cerrá los ojos. Nos vemos allá

...y feliz cumpleaños al Enormísimo Cronopio

Drifting

2009-08-22T01:29:00.011-03:00

Recién mis pensamientos me estaban llevando de paseo por lugares que pasé. Acordarse lo llaman, no? Sí, eso. Fui hasta Bariloche y volví. Pero fui de la manera que siempre quise ir, que tan poquito tiene que ver con la que viví.
Pasaban esas cosas que siempre quiero que pasen.
Otros días viajamos por la playa. Siempre está amaneciendo, no hay viento y mucho menos frío. Por las ciudades pocas veces me vi. Aunque ahora que pienso, puede que haya estado también. Capaz me estoy mezclando con películas, pero en definitiva es lo mismo... ni una ni otra pasaron "de verdad".
En el medio del viaje siempre me quedo dormida. Pero hoy me despabilé, prendí la compu (doble desafío contra el sueño que amenazó durante ese tiempo, en su mejor espacio, haciendo para mí más difícil la batalla) y decidí escribirlo. No sé para qué... estoy segura que esto no me va a llevar a ningún lado.

"Además te quiero, y hace tiempo y frío."

Hasta que estalló

2009-07-19T00:15:00.011-03:00

"Siento una cosa en el pecho, como si fuera a estallar. Una bomba de tiempo. En cualquier momento me vuela en miles de pedacitos."
Después que la Chica le contara eso, a Ella se le hizo muy difícil seguir con su vida cotidiana. A Ella, que no le costaba mucho despegarse de la realidad, -de hecho tenía que hacer un esfuerzo para mantenerse en ella- le costó el doble concentrarse en sus tareas habituales. Cada vez que escuchaba un reloj se estremecía por dentro.

A Él, que se daba cuenta de todo lo que a Ella le pasaba, que miraba a través de su cabeza y veía sus pensamientos con tanta claridad como alguien que mira por una ventana que ni siquiera tiene vidrios, no se le escapó ni por un momento esa preocupación que la invadía. Sabía que no podía hacer nada para solucionarlo, ni lo de la bomba que atormentaba a la Chica, ni lo del reloj que no paraba de asustar a Ella.
Como cualquiera de esas personas sensibles cuyo equilibrio se desmorona con el soplar de una leve brisa, esta situación lo preocupó. Se sentía triste, y cuando estaba triste escribía. En el colectivo le gustaba más. El ruido de la ciudad, todos esos personajes esperando para entrar en acción eran las variables que más lo entusiasmaban. Y como no podía ser de otra forma el reloj era protagonista de todos sus relatos.

La Enfermera curiosa, por no decir chismosa e intrometida, no se aguantaba las ganas de leer eso que Él estaba escribiendo. Probablemente no lo sentía de la misma manera. Es más, le molestaba chocarse tantas veces con la palabra reloj que de inmediato le hacía pensar en el tiempo que pasa sin detenerse, en toda una vida dedicada a pagar las expensas, y a cubrir su cuota de frivolidad todos los sábados en la peluquería. Eso a la Enfermera la incomodaba, la entristecía. Se acordó irremediablemente de su adolescencia, de sus ganas de cambiar el mundo, de querer ser alguien.
La sensación la acompañó todo el resto del viaje: cuando tocó el timbre para bajarse en su parada habitual (la que está a dos cuadras y media del hospital), mientras ingresaba al edificio, y también durante las rondas del día.
A tal punto, que cuando fue a despedir a Aquel Hombre que se ganó el alta médica demostrando que había entendido no ser un mensajero de Dios, con la misión de destruir a la raza humana, no tuvo más palabras que: "hacé de tu tiempo algo que valga la pena."
Desde su estado de miseria interior nunca esperó que Aquel Hombre respondiera: "Créame Enfermera, ya lo hice."
Sorprendida, trató de encontrarle coherencia a esa frase dicha por una persona que no había hecho más que estar encerrada en su habitación dentro de este manicomio, el cual sólo recorría de a poco y de una forma muy singular, observando cada detalle. Pensó que el comentario sólo demostraba la necesidad de continuar el tratamiento ambulatorio, ¿cómo alguien en esas condiciones pudo haber hecho algo que valga la pena?
Pero fue cuando Aquel Hombre presionó uno de los botones de su reloj que todo cobró sentido. Transformó lo que parecía un simple e inocente comentario en la frase más clara y sincera que la enfermera había escuchado en el día.

A la comprensión, le siguió un estruendo y miles de pedacitos que sólo una bomba estallando sabe generar.

_____________________________________________-·Mundia Gress

U.N.K.L.E

Cuaderno

2009-07-14T00:56:00.011-03:00

Acá empieza el lugar donde van a quedar guardadas todas esas cosas que escribo.

Julia.